aquela história toda de amar o que não se tem. mulheres nunca estão satisfeitas, estranhamente. A loba que reconstitui todo o ser feminino. Eu chamo a loba em dia de qualquer lua, ou melhor, noite de qualquer lua. A loba está dentro de nós, não é? todas nós. Quando a harmonia de Marte me pede pra dizer xô a tudo aquilo que me des(cons)trói. A loba está em marte, reconheci o barba azul dos meus sonhos que me mata em todo fim. Eu vou matar o barbazul desta vez porque não nem o vejo mais quase.
Nem me interessa sua cara de humor ruim, de inveja dos que crescem. Quem tem essa doença é que não estica, alonga, nem tem cabeça grande de quem pensa.
pensa de mentirinha e só nos outros. um dia eu acordei com esse humor ruim de inveja. mas percebi tão rápido, né, (a)L? que a loba veio dentro de mim.
mas quando percebi fiquei putrificada, eu não quis nunca ter esse sentimento que o alho espanta e que otenove fora malote também.
e ai de quem entender tudo o que eu penso
está na cabeça de quem?
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